No limiar da carne, onde pulsa o ardor,

Ecoa um grito surdo, sem cor, sem calor.

O que outrora era chama, agora é brasa fria,

E o corpo, antes templo, cambaleia em agonia.

O desejo, esse deus de ouro e tentação,

Torna-se sombra, miragem em desertificação.

Cada impulso agora custa mais do que se tem,

Pois o preço do ego cobra juros de desdém.

As mãos estendem-se ao alto, vazias de esperança,

Buscando no ar vestígios da antiga aliança.

Mas a beleza, essa deusa cruel e fugidia,

Habita píncaros distantes, envolta em melancolia.

Viver tornou-se hábito, não escolha ou fulgor,

Um ciclo de passos cegos, sem fé, sem sabor.

E as motivações, essas aves de plumagem fina,

Migraram para um céu que o olhar já não adivinha.

A quimera, cansada de não se realizar,

Retira-se aos poucos, deixa de respirar.

Pois o sonho que não toca a pele ou o chão,

Se desmancha em névoa, vira solidão.

O coração pulsa por instinto, não por paixão,

E o corpo se move como vulto em procissão.

Sabe-se vivo, mas por que, não se sabe mais,

Há uma vida que segue, mas sem rituais.

Algumas vezes o inefável exige sacrifício e queda,

Mas quem já caiu mil vezes teme nova entrega.

O abismo sorri com dentes de promessas velhas,

E o desejo morre aos poucos, entre ruínas e centelhas.

E assim vai o homem, sombra de si,

Tateando a carne sem ter onde ir.

Viver por viver — sentença sem réu,

Enquanto o desejo evapora, e o mundo se torna véu.